泣ける話

雨の日の図書館は、少しだけ、海の底に似ている。音が、みんな丸くなる。返却カウンターに本が置かれる音も、子どもの靴音も、遠くで誰かがページをめくるかすかな気配も、水を一枚くぐって届くみたいに、角が取れてしまう。私はその感じが好きだった。好き、...

紗季の部屋の鍵が、今夜に限ってやけに重かった。　既読のつかない画面を握り潰しそうになりながら、僕は合鍵を回す。カチ、という音が廊下に響いた。　玄関には僕のスリッパが揃い、テーブルには伏せられたスマホ。充電コードだけが揺れている。　呼んでも返...

団地の廊下に、救急車のサイレンが反射していた。　今朝、妻は「行ってくる」とだけ言って出ていった。どこへ、も、何を、も、主語がない。　私はいつもの癖で「わかった」と返し、新聞を開いた。　——1時間後、隣の奥さんが息を切らしてドアを叩いた。「奥さん、運ばれたよ。聞いてないの？」　耳の奥が真っ白になる。

団地の階段を上がる途中、鼻先に焦げた匂いが刺さった。　祖母の部屋の前だけ、やけに静かで、郵便受けには新聞が刺さったまま。「また我慢してる」――そう決めつけてインターホンを押す。　返事がない。二度、三度。

祖父の靴が、終電のあとに見つかった。駅の倉庫の、いちばん奥。濡れた段ボールの中で、片方だけ、泥を乾かした顔をしていた。「野口くん、これ……君んちのじゃないか」そう言われた瞬間、革の匂いで、喪服の夜が戻ってきた。棺に入れるはずだった靴だ。入れ...

父の訃報を受けたのは、配達の途中だった。　海沿いの古い町で、私は軽バンを路肩に寄せ、ハザードをつけたまま、しばらくハンドルを握っていた。　スマホの画面には、妹の短い文面が光っていた。　――お父さん、朝、だめだった。来られる？　

商店街の朝は、いつだって少し早すぎます。八時前だというのに、魚屋はもう氷を打つ音を響かせ、豆腐屋は白い湯気を吐き、向かいの惣菜屋のおばさんは、まだ半分しか開いていないシャッターの内側で、誰かと笑っています。私はその中を、保育園へ向かうために毎朝歩きます。園に着くころには、もう一日ぶんの気配を吸い込んでしまっている町です。商店街の真ん中あたりに、小さな文房具屋がありました。――ありました、という言い方になるのは、いまはもう店が閉まってしまって、少し傾いた看板だけが残っているからです。

夜勤明けの朝というものは、どうしてあんなに人を薄くするのでしょうね。骨だけで歩いているみたいな気がします。腹は減っているのに、食べる気力がない。眠いのに、眠るまでが遠い。私は介護士で、もう十年ちかく同じ施設に勤めていますが、いまだに夜勤明けの自分には慣れません。あれは人間というより、使い終わった雑巾に近い。

商店街の朝は、いつも同じ匂いがする。揚げ物の油、豆腐屋の湯気、魚屋の氷。私が勤める保育園は、その端っこにあって、通園バッグを抱えた子どもたちが、八百屋の前の段差を跳びこえるのが日課みたいになっている。私がここで働くようになったのは、ひとつだ...

駅員になって三年目の冬、僕は「ルール」の中で息をしていた。改札は止めるな。ホームには入れるな。非常時以外、私情を持ち込むな。それが制服の内側に縫い付けられた戒めみたいで、顔は笑っていても心はいつも少し硬かった。祖母が駅に来るようになったのは、僕がこの駅に配属されてからだ。最初は偶然だと思った。小さな肩、背筋だけは妙にまっすぐで、鍋を抱える姿がやけに目立つ。鍋、と言っても台所のそれじゃない。古いアルミの、取っ手の黒いところだけ擦れて光っている、小さな鍋。毛糸の巾着みたいな布で包んで、いつも胸の前に持っている。